Les Anglais sont les seuls fauves de mon continent
Des félins qui se glissent dans l’ombre des ruelles
À la nuit tombée, et toujours en silence,
Jusqu’à l’œil de bœuf resté ouvert

Les Anglais ont l’air magique des démons de minuit
Ceux qui griffent le ciel jusqu’à le rougir à sang
Quand le bleu se chante en vain
Comme les amours perdues

Les Anglais mordent à pleines dents
Les balises molles des territoires délaissés
Colonisent les no man’s lands
Retapent les ruines hantées

Les Anglais sont de vrais chats de gouttière
Avec le regard perçant du lynx à l’affut
Le courage de la lionne en chasse
L’abnégation du tigre des neiges

Les Anglais sont haïs des autochtones
Du paysan de France et d’ailleurs
De Montréal à Bâton-Rouge,
De Cahors à Mayotte

Les Anglais font des petits de choix
De Mick Jagger à Isaac Newton
Juste pour nous séduire
Avant de nous dévorer

Les Anglais ont des femelles à poils soyeux
Seules capables de les recevoir bien
Sans étincelle ni court-circuit
Sans mortel coup de patte

Les Anglais ont le beau don de prendre
Et celui de ne rien donner en échange
Ni pour la langue, ni pour les restes
Et je me laisse pourtant séduire

Juste compris que je reste la proie
De leurs armes, de leurs charmes
De C.Rampling à Kevin Ayers
De Lady D. à Keith Richard

Les Anglais sont bien nos pires ennemis
Ceux qui ne nous feront pas de cadeau
Ceux qui ne laissent rien de nous
Après nous avoir si bien possédés…



DSMoon (To Mary Smith / 2007)